este post foi publicado em 2007 e eu nem lembrava mais dele quando um comentário veio reavivá-lo… decidi, então, republicá-lo. aqui vai…

fábula antiga

no principio do mundo o Amor não era cego;
via mesmo através da escuridão cerrada
com pupilas de Lynce em olhos de Morcego.

mas um dia, brincando, a Demência, irritada,
num ímpeto de fúria, os seus olhos vazou;
foi a Demência logo às feras condemnada.

mas Júpiter, sorrindo, a pena commutou.
a Demência ficou apenas obrigada
a acompanhar o Amor, visto que ella o cegou,

como um pobre que leva um cego pela estrada.
unidos, desde então, por invisiveis laços,
quando o Amor emprehende a mais simples jornada,
vae a Demência adeante a conduzir-lhe os passos.

(António Feijó)

chet baker sings…

i get along without you very well,
of course I do…
except when soft rains fall
and drip from leaves, then i recall
the thrill of being sheltered in your arms,
of course, i do,
but i get along without you very well…

i’ve forgotten you just like i should,
of course i have…
except to hear your name,
or someone’s laugh that is the same,
but i’ve forgotten you just like i should…

what a guy!… what a fool am i!…
to think my breaking heart could kid the moon
what’s in store? should i phone once more?
no, it’s best that i stick to my tune…

i get along without you very well,
of course i do…
except, perhaps, in spring,
but i should never think of spring,
for that would surely break my heart in two…

(Hoagy Carmichael)

rest, my dear, till morning comes….
rest until the night becomes
the only time we would be part,
the only sad hour in thy heart.

dream, my dear, till dawn begins,
dream until the morning winds
bring to you the warming blow
which left my heart not long ago…

and you, awake, will finally hear
the words i´ve carefully found
to say you are my dear.

and not everyone knows
to hold inside the feeling
whispered by the wind that blows.

(may/22/2009)

chegou a vez de falar de um novo poeta de cymru, região situada a sudoeste do reino unido também conhecida como país de gales. dafydd john pritchard e a poesia galêsa me foram apresentados recentemente e voces verão algumas destas novas descobertas em breve. pritchard foi criado em nant peris, arfon, e é poeta conhecido em seu país. o poema e a tradução seguem abaixo.

Y gantores jazz

Mae teid sy’n llawn o seidar,
a sŵn y byd sy’n y bar;
criwiau unnos yn cronni
a’u gwg rhwng y mwg a mi,
criwiau byddar llawn siarad
yn mynnu iaith i’w mwynhad.
Ond o’r llwyfan bychan bach
daw alaw sy’n dawelach
na stŵr y siarad cwrw,
daw ’na iaith i’w datod nhw.
Anadl o iaith, a merch dlos
drwy’r mwg a’r drymiau agos
yn un syndod o nodau’n
gwaedu cân â’i llygaid cau.
Mae’i gwallt yn hir gan hiraeth,
nodau’r hwyr yn don ar draeth,
a gwedd wen ei gwddw hi
yn dristwch ewyn drosti;
sŵn graean lond ei chanu
a marw dau’n y môr du.
I mi, er hyn, y mae’r haf
dan haul y nodyn olaf.

(Dafydd John Pritchard)

the jazz singers

a tide brimming with cider
noise of the world nestles in the bar
one-night crowds gathering
their frowns twixt the smoke and i
deaf crowds full of talk
insisting a language to their pleasure.
but from the tiny stage
comes a melody that’s quieter
than the braying of the beer crew,
comes a language to unravel them.
a breath of language, a pretty girl
through the smoke and the drums
one wonder of notes
bleeding song with eyes closed.
her hair is long with longing,
notes are waves on the sand,
the pale yoke of her throat
a sad foam over her;
gravel sound fills her song
of two deaths in the black sea.
to me, despite this, the summer
lies beneath the sun of her song.

a message in a bottle i send
to you, so you can help me out
to put in this solitude an end,
you, the one i can´t live without…

and, you, may this bottle find
before the coming of doomsday
before friday looses his mind
and i end up astray.

je suis comme le roi d’un pays pluvieux,
riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,
qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,
s’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres bêtes.
rien ne peut l’égayer, ni gibier, ni faucon,
ni son peuple mourant en face du balcon.
du bouffon favori la grotesque ballade
ne distrait plus le front de ce cruel malade ;
son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,
et les dames d’atour, pour qui tout prince est beau,
ne savent plus trouver d’impudique toilette
pour tirer un souris de ce jeune squelette.
le savant qui lui fait de l’or n’a jamais pu
de son être extirper l’élément corrompu,
et dans ces bains de sang qui des romains nous viennent,
et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,
il n’a su réchauffer ce cadavre hébété
où coule au lieu de sang l’eau verte du léthé.

(Charles Baudelaire)

first blessing
always remember to forget
the things that made you sad.
but never forget to remember
the things that made you glad.

always remember to forget
the friends that proved untrue.
but never forget to remember
those that have stuck by you.

always remember to forget
the troubles that passed away.
but never forget to remember
the blessings that come each day.

second blessing
may your neighbors respect you,
trouble neglect you,
the angels protect you,
and heaven accept you.

third blessing
may you always have work for your hands to do.
may your pockets hold always a coin or two.
may the sun shine bright on your windowpane.
may the rainbow be certain to follow each rain.
may the hand of a friend always be near you.
and may God fill your heart with gladness to cheer you.

slainte!…

(irish blessings for st.patrick´s day)

nos prendemos à literatura ocidental e perdemos muito do que a literatura oriental nos tem a oferecer. foi a garimpar a internet que eu achei kedarnath singh, poeta considerado dos mais importantes da poesia hindu contemporânea, segundo arundhathi subramaniam, ela mesma uma poeta das mais conhecidas na india.

sing nasceu em chakia,  uttar pradesh, no distrito de ballia, norte da india, no ano de 1934. estudou na benaras hindu university onde ele recebeu dois altos títulos acadêmicos. foi professor em universidades da india e se aposentou em 1999. publicou sete livros de poesia e vários em prosa. sua linguagem tenta traduzir uma dimensão indiana, embora moderna. a tradução a seguir é de alok bhalla.

come when you find the time
come
when you find the time.

come
even if you can’t find the time.

come
like the strength
in hands,
like blood
flowing through arteries.

come
like the slow silent
flames
in stoves.

come.

come
like the fresh thorns
in babul trees
after the rains.

shredding days,
smashing promises.
come.

come
as wednesday
arrives
after tuesday.

come.

(Kedarnath Singh)

página inicial do skoob (do post publicado por kelly de souza, no blog da livraria cultura).

aqueles que apreciam uma boa leitura … nã-nã-não!… aqueles que são fissurados em uma boa leitura…. melhor… aqueles trocam o seu reino por um bom livro irão se deliciar com o skoob, um sítio em que o cidadão pode se cadastrar e, assim, verificar como andam as opiniões sobre livros que deseja ler (se isto influenciar muito, não é?), identificar pessoas com preferências literárias parecidas com as suas e com elas trocar idéias, cadastrar livros que leu, ou, se for o caso, selecioná-los de uma lista disponível no próprio sítio, discutir novos lançamentos, etc.. enfim, uma rede literária, nos moldes das redes sociais do tipo orkut, facebook e outras, mas voltadas para a leitura.

o skoob (os mais atentos terão enxergado a palavra books escrita de trás para frente) é uma rede criada por um brasileiro que usou seu cérebro para aproximar as pessoas e não para usar de subterfúgios para enganá-las. no blog, voces encontrarão diversas referências a reportagens eletrônicas que já saíram com a divulgação dos detalhes da criação do sítio.

bom, eu já estou por lá… ainda não registrei todos os meus livros, mas em breve arranjarei algum tempo para fazê-lo. aguardo a sua visita.

agenor de oliveira nasceu no rio de janeiro, em out/1908, no bairro do catete. sua infância, ele a passou nas laranjeiras, mas a vida dura obrigou a família numerosa a se mudar para o morro da mangueira, uma das primeiras estações de trens da estrada de ferro central do brasil. agenor ficou mais conhecido na música como cartola, dono de sambas inesquecíveis e antológicos. cartola fundou, no início dos anos 20, o o bloco dos arengueiros, o qual, em 1928, deu origem à atual Escola de Samba Estação Primeira de Mangueira e só por este fato ele já se tornaria lendário. mas cartola não parou por aí. compositor de alma simples, porém de riquezas musical e melódica impressionantes, deixou-nos vários sambas que se perpetuam pela grandiosidade dos versos, logo ele, semi-analfabeto. suas músicas foram compostas com outros bambas do samba. suas músicas possuem um ritmo menos cadenciado, como o blues se destacou do jazz.

agenor namorou zica e o tempo encarregou-se de separá-los. casou com outra mulher que veio a falecer. ele, então, reencontrou d.zica, com quem viveu até sua morte, em nov/1980. neste samba, ele explica que teve um grande amor, mas que ele não diminuiu o amor que sentia por ela.

tive, sim,
outro grande amor antes do teu,
tive sim,
o que ela sonhava eram os meus sonhos
e assim íamos vivendo em paz…
nosso lar,
em nosso lar sempre houve alegria,
eu vivia tão contente,
como contente ao teu lado estou…
tive, sim,
mas comparar com teu amor
seria o fim
e vou calar,
pois não pretendo, amor,
te magoar…
pois não pretendo, amor,
te magoar…

(Cartola)

alma minha gentil, que te partiste
tão cedo desta vida descontente,
repousa lá no Céu eternamente,
e viva eu cá na terra sempre triste.

se lá no assento Etéreo, onde subiste,
memória desta vida se consente,
não te esqueças daquele amor ardente,
que já nos olhos meus tão puro viste.

e se vires que pode merecer-te
algũa cousa a dor que me ficou
da mágoa, sem remédio, de perder-te,

roga a deus, que teus anos encurtou,
que tão cedo de cá me leve a ver-te,
quão cedo de meus olhos te levou.

(Luis de Camões)

não me leve a mal,
me leve à toa, pela última vez,
a um quiosque, ao planetário,
ao cais do porto, ao paço…

o meu coração, meu coração,
meu coração parece que perde um pedaço, mas não…
me leve a sério!…
passou este verão,
outros passarão,
eu passo…

não se atire do terraço,
não arranque minha cabeça
da sua cortiça.
não beba muita cachaça,
não se esqueça depressa de mim, sim?

pense que eu cheguei de leve,
machuquei você de leve
e me retirei com pés de lã…
sei que o seu caminho, amanhã,
será um caminho bom,
mas não me leve…

não me leve a mal,
me leve apenas para andar por aí,
na lagoa, no cemitério,
na areia, no mormaço…

o meu coração, meu coração,
meu coração parece que perde um pedaço, mas não…
me leve a sério!…
passou este verão,
outros passarão,
eu passo….

não se atire do terraço,
não arranque minha cabeça
da sua cortiça…
não beba muita cachaça,
não se esqueça depressa de mim, sim?

pense como eu cheguei de leve,
machuquei você de leve
e me retirei com pés de lã…
sei que o seu caminho, amanhã,
será tudo de bom,
mas não me leve…

o meu coração, meu coração,
meu coração parece que perde um pedaço, mas não…
me leve a sério!…
passou este verão,
outros passarão,
eu passo…

(Chico Buarque)

percebo, num misto de alegria e tristeza, que os amigos, os de sempre, continuam vindo a este blog. alguns deixam recados, outros não. a alegria fica por conta das visitas constantes. já a tristeza é ter que decepcioná-los pela paralisação do blog.

eu agradeço a todos a atenção. não tenho tido tempo para publicar e até penso em abandonar de vez as publicações. primeiro, porque tenho estado muito ocupado (deveria, na verdade, dizer “o-cuLpado”). segundo, porque precisei dar um tempo para ver que rumos o blog deverá tomar, se é que tomará algum. terceiro, porque o destino reservou alguns reveses e perdas pessoais para o final de 2008 e início de 2009, o que realmente me deixou um pouco desmotivado para qualquer outro sentimento que não fosse de pesar. e isto, absolutamente, eu não quero passar para os meus leitores amigos.

assim, agradeço novamente aos que aqui ainda aportam. não os esqueço, saibam. esperemos por dias melhores que me farão voltar naturalmente (percebo em mim algo neste sentido). portanto, até breve.

NOTA: decidi republicar alguns posts, dado que recebi uma quase intimação de ssrj para tal. espero que apreciem e entendam.

ESSE BLOG ESTÁ TEMPORARIAMENTE FORA DO AR….

TOUS LES VISAGES DE L’AMOUR
Repris en anglais “She” pour le film “Coup de foudre à Notting Hill” 1999
(Paroles et Musique : Charles Aznavour)
Charles Aznavour (France) – 1975

Toi, par tes mille et un attraits
Je ne sais jamais qui tu es
Tu changes si souvent de visage et d’aspect
Toi quelque soit ton âge et ton nom
Tu es un ange ou le démon
Quand pour moi tu prends tour à tour
Tous les visages de l’amour

Toi, si Dieu ne t’avait modelé
Il m’aurait fallu te créer
Pour donner à ma vie sa raison d’exister
Toi qui est ma joie et mon tourment
Tantôt femme et tantôt enfant
Tu offres à mon cœur chaque jour
Tous les visages de l’amour

Moi, je suis le feu qui grandit ou qui meure
Je suis le vent qui rugit ou qui pleure
Je suis la force ou la faiblesse
Moi, je pourrais défier le ciel et l’enfer
Je pourrais dompter la terre et la mer
Et réinventer la jeunesse

Toi, viens fais moi ce que tu veux
Un homme heureux ou malheureux
Un mot de toi je suis poussière ou je suis Dieu
Toi, sois mon espoir, sois mon destin
J’ai si peur de mes lendemains
Montre à mon âme sans secours
Tous les visages de l’amour
Toi ! tous les visages de l’amour

*****

SHE
(Paroles & Musique : Charles Aznavour, Kretzmer)
Charles Aznavour – 1975

She
May be the face I can’t forget
A trace of pleasure I regret
May be my treasure or the price I have to pay
She may be the song that Solomon sings
May be the chill that autumn brings
My be a hundred tearful things
Within the measure of the day

She
May be the beauty or the beast
May be the famine or the feast
May turn each day into heaven or a hell
She may be the mirror of my dream
A smile reflected in a stream
She may not be what she may seem
Inside, a shell

She
Who always seems so happy to crow
Whose eyes can be so private and so proud
No one’ s allowed to see them when they cry
She may be the love that can and hope to last
May come to me from shadows of the past
That I remember till the day I die

She
May be the reason I survive
The why and where for I’m alive
The one I’ll care for through the rough and rainy years
Me I’ll take her laughter and her tears
And make them all my souvenirs
For where she goes I got to be
The meaning of my life is

She, she,…..she

futuros amantes

não se afobe, não, que nada é pra já,
o amor não tem pressa, ele pode esperar
em silêncio, num fundo de armário,
na posta restante, milênios, milênios no ar…

não se afobe, não, que nada é pra já,
amores serão sempre amáveis,
futuros amantes, quiçá, se amarão sem saber
com o amor que eu, um dia, deixei pra voce…

(Chico Buarque de Hollanda)

amanhã,
não ouviremos a tua voz,
nem sentiremos o teu calor.
mas para sempre ficarão em nós
os teus zelos e cairá sobre nós
a tua luz…

as tuas coisas estão sobre a tua mesa.
os teus livros, os teus escritos, os teus detalhes.
só não encontro a ti,
só não vejo o dono de tudo isto.
mas sinto a tua ausência em tudo mais que vejo
e, em meio ao quarto,
vejo aquela luz que sempre nos iluminou,
sinto o calor da mão que nos afagou
e ouço a voz que sempre nos amparava.

seguiremos agora, sem a tua presença,
herdeiros da tua ausência,
até que sejamos nós a deixar as nossas marcas
para aqueles a quem nos dedicamos,
para perpertuar-te nos pensamentos deles,
para lhes dar a luz e o calor que nos deixaste,
como tu perpetuaste aqueles de quem herdaste
tudo o que foste para nós.

l’automne

salut! bois couronnés d’un reste de verdure!
feuillages jaunissants sur les gazons épars!
salut, derniers beaux jours! le deuil de la nature
convient à la douleur et plaît à mes regards!

je suis d’un pas rêveur le sentier solitaire,
j’aime à revoir encor, pour la dernière fois,
ce soleil pâlissant, dont la faible lumière
perce à peine à mes pieds l’obscurité des bois!

oui, dans ces jours d’automne où la nature expire,
a ses regards voilés, je trouve plus d’attraits,
c’est l’adieu d’un ami, c’est le dernier sourire
des lèvres que la mort va fermer pour jamais!

ainsi, prêt à quitter l’horizon de la vie,
pleurant de mes longs jours l’espoir évanoui,
je me retourne encore, et d’un regard d’envie
je contemple ses biens dont je n’ai pas joui!

terre, soleil, vallons, belle et douce nature,
je vous dois une larme aux bords de mon tombeau;
l’air est si parfumé ! la lumière est si pure!
aux regards d’un mourant le soleil est si beau!

je voudrais maintenant vider jusqu’à la lie
ce calice mêlé de nectar et de fiel!
su fond de cette coupe où je buvais la vie,
peut-être restait-il une goutte de miel?

peut-être l’avenir me gardait-il encore
un retour de bonheur dont l’espoir est perdu?
peut-être dans la foule, une âme que j’ignore
aurait compris mon âme, et m’aurait répondu?…

la fleur tombe en livrant ses parfums au zéphire;
a la vie, au soleil, ce sont là ses adieux;
moi, je meurs; et mon âme, au moment qu’elle expire,
s’exhale comme un son triste et mélodieux.

(Alphonse de Lamartine)

quanta gente há que sofre o mal sem cura
de uma infinita e vã desesperança,
condenada a viver só da lembrança
sem direito a esperar qualquer ventura!…

e eu a chamar de angústia e de amargura
esta minha saudade ingênua e mansa
que faz com que me sinta um pouco criança,
só porque a espero com maior ternura!…

e eu a dizer que a minha vida é má…
feliz é quem espera um bem que alcança
e eu sou feliz porque ela voltará…

voltará – pressurosa e comovida -
ah! poder esperar tendo esperança
é a mais doce esperança desta vida!

(J.G. de Araújo Jorge)

aguardando a volta…

a vida só é possível
reinventada.

anda o sol pelas campinas
e passeia a mão dourada
pelas águas, pelas folhas…
ah! tudo bolhas
que vem de fundas piscinas
de ilusionismo… – mais nada.

mas a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.

vem a lua, vem, retira
as algemas dos meus braços.
projeto-me por espaços
cheios da tua figura.
tudo mentira! mentira
da lua, na noite escura.

não te encontro, não te alcanço…
só – no tempo equilibrada,
desprendo-me do balanço
que além do tempo me leva.
só – na treva,
fico: recebida e dada.

porque a vida, a vida, a vida,
a vida só é possível
reinventada.

(Cecília Meirelles)

olegário mariano carneiro da cunha nasceu na cidade de recife, pernambuco, a 24/mar/1889. aos 22 anos estreou na vida literária com angelus. simbolista, pegou o movimento em seu final. trabalhou na diplomacia e foi deputado da assembléia constituinte da Carta de 1934. na academia brasileira de letras, ocupou a cadeira de no. 22. faleceu no rio de janeiro a 28/nov/1958.

mensagem

na última nuvem, quando morre o dia,
mando-te um sopro do meu pensamento
e vou seguindo a nuvem fugidia
nas linhas curvas do seu movimento.

cai a noite e com ela mais se amplia
o horror deste infinito isolamento
o vento grita pela noite fria
mas nada exprime a longa voz do vento.

nada dizem as folhas da ramada
não mais me encanta o eterno gorgolejo
da água que corre… a noite não diz nada.

surge uma estrela e eu sinto, ao surpreendê-la
que mandas a mensagem do teu beijo
nessa pequena e solitária estrela.

(Olegário Mariano)

to whom it may concern, diana krall canta ´s wonderful no concerto de paris (2001).

’s wonderful! ’s marvelous!
that you should care for me!
’s awful nice! ’s paradise!
’s what i love to see!

you’ve made my life so glamorous,
you can’t blame me for feeling amorous…
oh! ’s wonderful! marvelous!
that you should care for me!…

’s wonderful! ’s marvelous!
that you should care for me!
’s awful nice! ’s paradise!
’s what i love to see!

my dear, it’s four-leaf clover time,
from now on my heart’s working overtime…
oh! ’s wonderful! marvelous!
that you should care for me!…

(George & Ira Gershwin)

foi no engenho do pau d´arco, na paraíba, em 1884, que nasceu augusto dos anjos. poeta simbolista do lúgubre, cantou, em proparoxítonas e sonetos vários, a morte e as desgraças, as suas e as da humanidade. nem por isto devemos considerá-lo um maldito. extremamente culto, aos vinte e seis anos, casado, chegou ao rio de janeiro em busca do reconhecimento. o poeta morreu aos trinta anos, em 1914, acredita-se que de tuberculose. embora lhe tenha sido a vida tão curta, escreveu muitos versos em periódicos. seu único livro, publicado com a ajuda de amigos em 1912, intitula-se eu e outras poesias. é dele que retiro vandalismo….

meu coração tem catedrais imensas,
templos de priscas e longínquas datas,
onde um nome de amor, em serenatas,
canta a alegria virginal das crenças.

na ogiva fúlgida e nas colunatas
vertem lustrais irradiações intensas
cintilações de lâmpadas suspensas
e as ametistas e os florais e as pratas.

como os velhos Templários medievais
entrei um dia nessas catedrais
e nesses templos claros e risonhos…

e erguendo os gládios e brandindo as hastas,
no desespero dos iconoclastas,
quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

(Augusto dos Anjos)

johnny alf, ou alfredo josé da silva, nasceu no rio de janeiro, em 1929. de origem simples, começou a tocar piano aos 9 anos de idade. aos 14 formou seu primeiro conjunto musical. a partir daí, envolveu-se com a música americana de gershwin e porter, além de encontrar o seu nome artístico, sugestão de uma amiga americana. suas composições eram feitas nas horas de folga do trabalho na estrada de ferro leopoldina. em 1949, conheceu dick farney no sinatra-farney fan club, do qual participavam jobim, bonfá e outros. a carreira profissional começou em 1952 e logo foi convidado para integrar o conjunto de fafá lemos. sua influência no movimento chamado bossa nova vem desde o início. aqui, alf mostra, junto com alaíde costa, uma de suas mais belas composições – ilusão à toa.

ilusão à toa

eu acho engraçado
quando um certo alguém
se aproxima de mim
trazendo exuberância
que me extasia…

meus olhos sentem,
minhas mãos transpiram…
é um amor que eu guardo há muito
dentro em mim
e é a voz do coração que canta assim,
assim…

olha, somente um dia
longe dos teus olhos
trouxe a saudade do amor tão perto
e o mundo inteiro fez-se tão tristonho…

mas, embora agora eu te tenha perto,
eu acho graça do meu pensamento
a conduzir o nosso amor discreto.
sim, amor discreto pra uma só pessoa,
pois nem de leve sabes que eu te quero
e me apraz esta ilusão à toa…

(Johnny Alf)

apenas reminescências…

intermezzo

um ligeiro intervalo de esperança
foi a nossa escapada da rotina:
cada dia uma glória repentina,
cada noite a euforia da mudança.

um ligeiro intervalo de esperança
e eu julguei ter achado o ouro e a mina.
vi no teu rosto aquela luz divina,
voltei a ser poeta e a ser criança.

foi a nossa embriaguez dos impossíveis,
ilusão de vencer os invencíveis
e de alcançar o que ninguém alcança.

mas foi bom. foi tão mais do que mereço,
que hoje, em desespero, eu te agradeço
um ligeiro intervalo de esperança!

(Guioseppe Artidoro Ghiaroni)

gregório de matos nasceu em 1623, na bahia, de onde partiu para coimbra, onde foi cursar direito. formado, foi trabalhar em lisboa e, mais tarde, regressou à bahia. morou também em recife, vindo a falecer em 1698.

vês esse Sol de luzes coroado?
em pérolas a Aurora convertida?
vês a Lua de estrelas guarnecida?
vês o Céu de Planetas adorado?

o Céu deixemos; vês naquele prado
a Rosa com razão desvanecida?
a Açucena por alva presumida?
o Cravo por galã lisonjeado?

deixa o prado; vem cá, minha adorada,
vês de esse mar a esfera cristalina
em sucessivo aljôfar desatada?

parece aos olhos ser de prata fina?
vês tudo isto bem? pois tudo é nada
à vista do teu rosto, Caterina.

(Gregório de Matos)

venus com espelho, Titiano.

tu te lembras daqueles grandes espelhos de feiticeiro que certos proprietários colocavam à entrada de seus estabelecimentos para atrair os fregueses, achatando-os, alongando-os, deformando-os nas mais estranhas configurações?

nós, a miuçalha, achávamos uma bruta graça naquilo, bem sabíamos que era tudo ilusão, embora talvez nem conhecessemos o sentido da palavra “ilusão”.

não, absolutamente não éramos aquilo!

e só muitos anos mais depois viríamos a descobrir que, para os outros, não éramos precisamente isto que somos – mas aquilo que os outros vêem…

cuidado, incauto leitor! há casos em que alguns acabam adaptando-se a essas imagens enganosas, despersonalizando-se, para o resto da vida, num segundo “eu”.

o eu dos outros…

pois que pode uma alma, ainda por cima invisível, contra o testemunho de milhares de espelhos?

(Mario Quintana)

madeleine peyroux chante:

j’ai deux amours

on dit qu’au dela des mers,
lá-bas sous le ciel clair,
il existe une cité
au séjour enchanté…
et sous les grands arbres noirs
chaque soir
vers elle s’en va tout mon espoir…

j’ai deux amours:
mon pays et paris;
par eux, toujours,
mon coeur est ravi…
manhattan est belle,
mais a quoi bon le nier?
ce qui m’ensorcelle
c’est paris, c’est paris tout entier…

le voir un jour,
c’est mon rève joli,
j’ai deux amours:
mon pays et paris…

manhattan est belle,
mais a quoi bon le nier?
ce qui m’ensorcelle
c’est paris, c’est paris tout entier…

le voir un jour,
c’est mon rève joli,
j’ai deux amours:
mon pays et paris…

(Marc Berthoumieux & Vincent Scotto)

to ***
i still remember that amazing moment
you have appeared before my sight,
as though a brief and fleeting omen,
pure phantom in enchanting light.

locked in depression’s hopeless captive,
in haste of clamorous processions,
i heard your voice – soft and attractive.
and dreamt of your beloved expressions.

time passed. in gusts, rebellious and active,
a tempest scattered my affections
and i forgot your voice attractive,
your sacred and divine expressions.

detained in darkness, isolation,
my days would slowly drag in strife.
with lack of faith and inspiration,
with lack of tears, and love and life.

my soul attained its waking moment:
you re-appeared before my sight,
as though a brief and fleeting omen,
pure phantom in enchanting light.

and now, my heart, in fascination
beats rapidly and finds revived:
devout faith and inspiration,
and tender tears and love and life.

(Alexander Sergeyvich Pushhkin)

e, no original…

К ***
Я помню чудное мгновенье:
Передо мной явилась ты,
Как мимолетное виденье,
Как гений чистой красоты.

В томленьх грусти безнадежной
В тревогах шумной суеты
Звучал мне долго голос нежный
И снились милые черты.

Шли годы. Бурь порыв мятежной
Рассеял прежние мечты,
И я забыл твой голос нежный,
Твой небесные черты.

В глуши, во мраке заточенья
Тянулись тихо дни мои
Без божества, без вдохновенья,
Без слез, без жизни, без любви.

Душе настало пробужденье:
И вот опять явилась ты,
Как милолетное виденье,
Как гений чистой красоты.

И сердце бьется в упоенье,
И для него воскресли вновь
И божество, и вдохновенье,
И жизнь, и слезы, и любовь.

(Алекса́ндр Серге́евич Пу́шкин)