fábula antiga…

este post foi publicado em 2007 e eu nem lembrava mais dele quando um comentário veio reavivá-lo… decidi, então, republicá-lo. aqui vai…

fábula antiga

no principio do mundo o Amor não era cego;
via mesmo através da escuridão cerrada
com pupilas de Lynce em olhos de Morcego.

mas um dia, brincando, a Demência, irritada,
num ímpeto de fúria, os seus olhos vazou;
foi a Demência logo às feras condemnada.

mas Júpiter, sorrindo, a pena commutou.
a Demência ficou apenas obrigada
a acompanhar o Amor, visto que ella o cegou,

como um pobre que leva um cego pela estrada.
unidos, desde então, por invisiveis laços,
quando o Amor emprehende a mais simples jornada,
vae a Demência adeante a conduzir-lhe os passos.

(António Feijó)

i get along without you very well…

chet baker sings…

i get along without you very well,
of course I do…
except when soft rains fall
and drip from leaves, then i recall
the thrill of being sheltered in your arms,
of course, i do,
but i get along without you very well…

i’ve forgotten you just like i should,
of course i have…
except to hear your name,
or someone’s laugh that is the same,
but i’ve forgotten you just like i should…

what a guy!… what a fool am i!…
to think my breaking heart could kid the moon
what’s in store? should i phone once more?
no, it’s best that i stick to my tune…

i get along without you very well,
of course i do…
except, perhaps, in spring,
but i should never think of spring,
for that would surely break my heart in two…

(Hoagy Carmichael)

whispered by the wind that blows…

rest, my dear, till morning comes….
rest until the night becomes
the only time we would be part,
the only sad hour in thy heart.

dream, my dear, till dawn begins,
dream until the morning winds
bring to you the warming blow
which left my heart not long ago…

and you, awake, will finally hear
the words i´ve carefully found
to say you are my dear.

and not everyone knows
to hold inside the feeling
whispered by the wind that blows.

(may/22/2009)

the jazz singers…

chegou a vez de falar de um novo poeta de cymru, região situada a sudoeste do reino unido também conhecida como país de gales. dafydd john pritchard e a poesia galêsa me foram apresentados recentemente e voces verão algumas destas novas descobertas em breve. pritchard foi criado em nant peris, arfon, e é poeta conhecido em seu país. o poema e a tradução seguem abaixo.

Y gantores jazz

Mae teid sy’n llawn o seidar,
a sŵn y byd sy’n y bar;
criwiau unnos yn cronni
a’u gwg rhwng y mwg a mi,
criwiau byddar llawn siarad
yn mynnu iaith i’w mwynhad.
Ond o’r llwyfan bychan bach
daw alaw sy’n dawelach
na stŵr y siarad cwrw,
daw ’na iaith i’w datod nhw.
Anadl o iaith, a merch dlos
drwy’r mwg a’r drymiau agos
yn un syndod o nodau’n
gwaedu cân â’i llygaid cau.
Mae’i gwallt yn hir gan hiraeth,
nodau’r hwyr yn don ar draeth,
a gwedd wen ei gwddw hi
yn dristwch ewyn drosti;
sŵn graean lond ei chanu
a marw dau’n y môr du.
I mi, er hyn, y mae’r haf
dan haul y nodyn olaf.

(Dafydd John Pritchard)

the jazz singers

a tide brimming with cider
noise of the world nestles in the bar
one-night crowds gathering
their frowns twixt the smoke and i
deaf crowds full of talk
insisting a language to their pleasure.
but from the tiny stage
comes a melody that’s quieter
than the braying of the beer crew,
comes a language to unravel them.
a breath of language, a pretty girl
through the smoke and the drums
one wonder of notes
bleeding song with eyes closed.
her hair is long with longing,
notes are waves on the sand,
the pale yoke of her throat
a sad foam over her;
gravel sound fills her song
of two deaths in the black sea.
to me, despite this, the summer
lies beneath the sun of her song.

message in a bottle…

a message in a bottle i send
to you, so you can help me out
to put in this solitude an end,
you, the one i can´t live without…

and, you, may this bottle find
before the coming of doomsday
before friday looses his mind
and i end up astray.

je suis comme le roi d’un pays pluvieux…

je suis comme le roi d’un pays pluvieux,
riche, mais impuissant, jeune et pourtant très vieux,
qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,
s’ennuie avec ses chiens comme avec d’autres bêtes.
rien ne peut l’égayer, ni gibier, ni faucon,
ni son peuple mourant en face du balcon.
du bouffon favori la grotesque ballade
ne distrait plus le front de ce cruel malade ;
son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,
et les dames d’atour, pour qui tout prince est beau,
ne savent plus trouver d’impudique toilette
pour tirer un souris de ce jeune squelette.
le savant qui lui fait de l’or n’a jamais pu
de son être extirper l’élément corrompu,
et dans ces bains de sang qui des romains nous viennent,
et dont sur leurs vieux jours les puissants se souviennent,
il n’a su réchauffer ce cadavre hébété
où coule au lieu de sang l’eau verte du léthé.

(Charles Baudelaire)

st.patrick…

first blessing
always remember to forget
the things that made you sad.
but never forget to remember
the things that made you glad.

always remember to forget
the friends that proved untrue.
but never forget to remember
those that have stuck by you.

always remember to forget
the troubles that passed away.
but never forget to remember
the blessings that come each day.

second blessing
may your neighbors respect you,
trouble neglect you,
the angels protect you,
and heaven accept you.

third blessing
may you always have work for your hands to do.
may your pockets hold always a coin or two.
may the sun shine bright on your windowpane.
may the rainbow be certain to follow each rain.
may the hand of a friend always be near you.
and may God fill your heart with gladness to cheer you.

slainte!…

(irish blessings for st.patrick´s day)

come when you find the time…

 

nos prendemos à literatura ocidental e perdemos muito do que a literatura oriental nos tem a oferecer. foi a garimpar a internet que eu achei kedarnath singh, poeta considerado dos mais importantes da poesia hindu contemporânea, segundo arundhathi subramaniam, ela mesma uma poeta das mais conhecidas na india.

sing nasceu em chakia,  uttar pradesh, no distrito de ballia, norte da india, no ano de 1934. estudou na benaras hindu university onde ele recebeu dois altos títulos acadêmicos. foi professor em universidades da india e se aposentou em 1999. publicou sete livros de poesia e vários em prosa. sua linguagem tenta traduzir uma dimensão indiana, embora moderna. a tradução a seguir é de alok bhalla.

come when you find the time
come
when you find the time.

come
even if you can’t find the time.

come
like the strength
in hands,
like blood
flowing through arteries.

come
like the slow silent
flames
in stoves.

come.

come
like the fresh thorns
in babul trees
after the rains.

shredding days,
smashing promises.
come.

come
as wednesday
arrives
after tuesday.

come.

(Kedarnath Singh)

skoob…

 

página inicial do skoob (do post publicado por kelly de souza, no blog da livraria cultura).

aqueles que apreciam uma boa leitura … nã-nã-não!… aqueles que são fissurados em uma boa leitura…. melhor… aqueles trocam o seu reino por um bom livro irão se deliciar com o skoob, um sítio em que o cidadão pode se cadastrar e, assim, verificar como andam as opiniões sobre livros que deseja ler (se isto influenciar muito, não é?), identificar pessoas com preferências literárias parecidas com as suas e com elas trocar idéias, cadastrar livros que leu, ou, se for o caso, selecioná-los de uma lista disponível no próprio sítio, discutir novos lançamentos, etc.. enfim, uma rede literária, nos moldes das redes sociais do tipo orkut, facebook e outras, mas voltadas para a leitura.

o skoob (os mais atentos terão enxergado a palavra books escrita de trás para frente) é uma rede criada por um brasileiro que usou seu cérebro para aproximar as pessoas e não para usar de subterfúgios para enganá-las. no blog, voces encontrarão diversas referências a reportagens eletrônicas que já saíram com a divulgação dos detalhes da criação do sítio.

bom, eu já estou por lá… ainda não registrei todos os meus livros, mas em breve arranjarei algum tempo para fazê-lo. aguardo a sua visita.

tive, sim…

agenor de oliveira nasceu no rio de janeiro, em out/1908, no bairro do catete. sua infância, ele a passou nas laranjeiras, mas a vida dura obrigou a família numerosa a se mudar para o morro da mangueira, uma das primeiras estações de trens da estrada de ferro central do brasil. agenor ficou mais conhecido na música como cartola, dono de sambas inesquecíveis e antológicos. cartola fundou, no início dos anos 20, o o bloco dos arengueiros, o qual, em 1928, deu origem à atual Escola de Samba Estação Primeira de Mangueira e só por este fato ele já se tornaria lendário. mas cartola não parou por aí. compositor de alma simples, porém de riquezas musical e melódica impressionantes, deixou-nos vários sambas que se perpetuam pela grandiosidade dos versos, logo ele, semi-analfabeto. suas músicas foram compostas com outros bambas do samba. suas músicas possuem um ritmo menos cadenciado, como o blues se destacou do jazz.

agenor namorou zica e o tempo encarregou-se de separá-los. casou com outra mulher que veio a falecer. ele, então, reencontrou d.zica, com quem viveu até sua morte, em nov/1980. neste samba, ele explica que teve um grande amor, mas que ele não diminuiu o amor que sentia por ela.

tive, sim,
outro grande amor antes do teu,
tive sim,
o que ela sonhava eram os meus sonhos
e assim íamos vivendo em paz…
nosso lar,
em nosso lar sempre houve alegria,
eu vivia tão contente,
como contente ao teu lado estou…
tive, sim,
mas comparar com teu amor
seria o fim
e vou calar,
pois não pretendo, amor,
te magoar…
pois não pretendo, amor,
te magoar…

(Cartola)

camões – sonetos – xix…

alma minha gentil, que te partiste
tão cedo desta vida descontente,
repousa lá no Céu eternamente,
e viva eu cá na terra sempre triste.

se lá no assento Etéreo, onde subiste,
memória desta vida se consente,
não te esqueças daquele amor ardente,
que já nos olhos meus tão puro viste.

e se vires que pode merecer-te
algũa cousa a dor que me ficou
da mágoa, sem remédio, de perder-te,

roga a deus, que teus anos encurtou,
que tão cedo de cá me leve a ver-te,
quão cedo de meus olhos te levou.

(Luis de Camões)

leve…

 

não me leve a mal,
me leve à toa, pela última vez,
a um quiosque, ao planetário,
ao cais do porto, ao paço…

o meu coração, meu coração,
meu coração parece que perde um pedaço, mas não…
me leve a sério!…
passou este verão,
outros passarão,
eu passo…

não se atire do terraço,
não arranque minha cabeça
da sua cortiça.
não beba muita cachaça,
não se esqueça depressa de mim, sim?

pense que eu cheguei de leve,
machuquei você de leve
e me retirei com pés de lã…
sei que o seu caminho, amanhã,
será um caminho bom,
mas não me leve…

não me leve a mal,
me leve apenas para andar por aí,
na lagoa, no cemitério,
na areia, no mormaço…

o meu coração, meu coração,
meu coração parece que perde um pedaço, mas não…
me leve a sério!…
passou este verão,
outros passarão,
eu passo….

não se atire do terraço,
não arranque minha cabeça
da sua cortiça…
não beba muita cachaça,
não se esqueça depressa de mim, sim?

pense como eu cheguei de leve,
machuquei você de leve
e me retirei com pés de lã…
sei que o seu caminho, amanhã,
será tudo de bom,
mas não me leve…

o meu coração, meu coração,
meu coração parece que perde um pedaço, mas não…
me leve a sério!…
passou este verão,
outros passarão,
eu passo…

(Chico Buarque)